O Poeta.

Era uma vez, nas frias ruas sinuosas de uma cidade desconhecida, onde o inverno predominava por infindáveis dias e noites, um poeta.

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Cabeça Penasativa
Cria
Imagina
Pensa!

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Quando queria sentir-se alegre, sobre a vida escrevia.
Suas preces ninguém ouvia. Recitava melancolia.
Não tinha ninguém para se apoiar, apenas palavras para expressar.

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Perdido em meio a labirintos de seus poemas, verdadeiras mensagens subliminares de seus confusos pensamentos. Vida se esvaía pela caneta. Cada palavra escrita, era nada mais, do que um pouco mais de tristeza, por estar amaldiçoado com a solidão.

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Ninguém parou para olhar o probre poeta em seu sobretudo preto andando pela fria e escura noite. A passos largos voltava para seu refúgio, sua casa, suas palavras. Não mais agüentava aquela terrível realidade, viver sozinho. Recorreu ás palavras, com coração sangrando, sentimento amargurado. Dar vida as suas palavras seria tudo agora.

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12 de Janeiro de 1978. Morre poeta por falta de amor.

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PS: Voltei, estava na praia, perdoem a demora!